Y punto. Blog de Mercedes Castro
Odio los lunes. Y los tacones. Llevo pistola. Y me salto las normas cuando me da la gana.
Estos días he estado reflexionando muy seriamente (sí, lo sé, es algo insólito en mí, pero a veces resulta que hasta me pongo intensa y todo) y, como los niños que de pronto descubren que los bebés no vienen de París, he asistido atónita a cómo se tambaleaban los cimientos de mi mundo. Y es que verdades que daba como buenas, o que ni siquiera cuestionaba, se me han revelado.
Todo fue por culpa de Paris Hilton.
No os preocupéis y cerrad la boca, please, que ahora mismo me explico:
Estaba yo en la estación de Atocha esperando para subirme al tren y me agencié una revista del corazón que dejó olvidada en un banco una viajera anterior (aunque, ahora que caigo, esto es lo que se dice siempre: «El porro no es mío, mamá, se lo guardo a un amigo»; «La revista no la compré yo, me la encontré sobre un banco»; «Yo no le maté, pasaba por allí y el asesino me pidió que le sujetara la pistola un momento...»).
De modo que abro la revista y me veo a Paris Hilton con su párpado caído y su mohín de barbie tonta en un ranking de guapas y rubias jacas norteamericanas.
Pero a ver, ¿esa tía no es fea? A mí siempre me lo ha parecido. Pero claro, va tan divina y tan manicurada y pedicurada que, oh milagro, de pronto da el pego y como se ha gastado una pasta en ropa los de las revistas la toman por bella y la colocan entre las mejores vestidas. Hay que ver, reflexiono, lo que puede el dinero, las feas ahora son unánimemente aceptadas como guapérrimas sólo porque sus bragas son de marca.
Ahí fue cuando se me cayó la venda: tal y como estamos en el mundo en general, la Gloria Literaria, la Inteligencia, el Instinto Empresarial, la Clase y el Gusto, el Buen Corazón y, en definitiva, cualquier concepto susceptible de ser escrito con mayúsculas, vienen a parecerse mucho, peligrosamente, a la belleza de Paris Hilton.
Todo se compra: una cara bonita y un buen cuerpo con cirugía estética; el puestazo en una empresa tras pagar por un máster (del universo) millonario; la distinción se vende en las boutiques de la Milla de Oro; la bondad se alquila una subasta de ong's dispuestas a concederle el título de buenazo del año al que más pasta ponga en sus obras de caridad y los laureles de la alta literatura vienen de la mano del marketing del bueno pagado a precio de oro en cualquier suplemento literario.
Paris, hija, disfruta de tu belleza. No es que te la hayas ganado, es que la has comprado.
Me han comentado algunos lectores en un par de presentaciones y firmas que han estado buscando un pequeño poemario que edité cuando era más pequeña si cabe de lo que soy ahora sin éxito. Obvio. La edición no fue muy extensa, la distribución tampoco es que fuera la bomba y el título sonaba más a folleto de El Cutre Inglés que a poemario serio y contundente de poetisa seria y reconcentrada.
Es decir: no fue un éxito de ventas de modo que, como la carrera de los ganadores de OT, tuvo un bello momento de esplendor que, con el tiempo, se extinguió hasta que ya casi nadie se acuerda de él.
Pero hay gente tan amable que me dice que dónde puede encontrarlo, que le gustaría leerlo, comprarlo si es posible, fotocopiarlo si fuera necesario.
Y, como soy una vanidosa y una egocéntrica, ya lo dicen algunos por ahí, no me resisto a copiar sólo uno de los varios poemas que contiene.
Primero leedlo (os llevará algo así como dos o tres segundos), luego comprenderéis por qué nunca nadie ha vuelto a publicarme un solo poema más:
POEMA EXUBERANTE
Cuando no estás aquí
me consuelo
con los piropos que me echan
en el Metro.
Y sólo entonces,
secretamente,
me alegro de tener
el culo grande.
Por cierto, el libro se titulaba La niña en rebajas.
Me llama mi madre ayer domingo alterada, se lo noto en la voz nada más oírla:
-¡Mercedes! -Obsérvese que, cuando abronca, prescinde del diminutivo galaico.
Yo respondo ya previamente acongojada:
-Síiiiiii...
-¿Estás bien?
-Síiiiii...
-Porque si estás bien, entonces vas a estar mal -sí, las madres son crípticas, pero las gallegas más, sólo que tanto hermetismo a mí, que la conozco, no me presagia nada bueno.
-¿Y eso? -Obsérvese, a su vez, que cuanto más cabreadas y más crípticas son las madres galaicas, más concisas nos volvemos sus hijas, que para hacer patria usamos en estas ocasiones el mito del gallego que contesta a una pregunta con otra.
-Pues que me tenías preocupada, neniña, porque llevas desde el lunes sin dar señales de vida, y ya me ha llamado tu portero y me ha dicho, "Señora, no la veo ni bajar ni subir, y lo peor: ya no escribe en su blog". Y eso no es, Mercediñas, que no puedes tener a la gente esperando. ¿No te da vergüenza? A los lectores no se les trata así, que hasta el Cachuli, el de la Pantoja, firma autógrafos esposado cuando entra o sale de los juzgados, que lo he visto yo. ¿Se puede saber qué has estado haciendo estos días para descuidar así tus obligaciones?
Podría decirle que tengo un trabajo que entregar y estoy encerrada en casa currando hasta las tres o cuatro de la mañana. Pero entonces se interesaría por mi salud, me diría que no duermo lo suficiente, que hay que descansar, y comer bien y... Total: le miento.
-Pues me he ido de puente de San Isidro, mamá. Han sido unos días magníficos, ha hecho sol, me he bañado en el Mediterráneo... De hecho, todavía estoy en la playa.
-Mercediñas -me corta.
-Qué.
-Te estoy llamando al fijo.
Pues las cosas no mejoran: mis ilusiones siguen cayendo como moscas.
Sin embargo, he de decir que si este post de hoy se titula así no es por esta referencia, sino porque "mosca" es también como se llama en el medio televisivo a los logotipos de las cadenas que aparecen en una esquina de la pantalla o, por ejemplo, al aviso que reza "Publicidad" cuando, dentro de un programa y sin pausa aparente, los presentadores o actores pasan a anunciar de modo más o menos evidente algún producto.
Yo no sé por qué es tan denostado el medio televisivo si al menos en esto obran con admirable honradez. Vale que en las series españolas todos desayunan con el cartón de leche sobre la mesa de la cocina y ahí nadie avisa de nada, pero salvando este tipo de casos específicos, la mosca de "Publicidad" no deja de ser una ayuda que ya quisieran otros muchos medios de comunicación.
No diré nada de la radio, claro, porque ahí no hay manera de colgar ningún aviso ni de hacer que se lea ningún cartel, pero en la prensa escrita no sé qué pasa que cada vez hay más artículos supuestamente serios con intenciones plenamente publicitarias que nos quieren colar como informaciones objetivísimas.
Pondré un ejemplo: he estado todo el fin de semana leyendo artículos en la sección de cultura de un periódico en los que hablaban sobre el misterio que se oculta tras la autoría de una novela de reciente aparición que se publica en España después de que haya sido un éxito rotundo en Francia.
Me mosqueé, no en vano estoy de moscas hasta la sopa últimamente, y busqué en Internet el historial de esa novela en Francia: se ha publicado hace sólo dos meses y, desde luego, no la he visto en las listas de los libros más vendidos.
Entonces, ¿por qué durante la última semana se han publicado tres artículos tres en el mismo periódico firmados supuestamente por informadores objetivos que hablaban del fenómeno de ese libro y aludían a las magnas ventas de la obra? ¿Es una casualidad el interés informativo que ha despertado de pronto? ¿Es noticia de interés nacional o, cuanto menos, curiosa?
Bueno, lo sería si fuera verdad que el libro está arrasando allende nuestras fronteras. Por de pronto, lo que yo creo es que no es una noticia. Es publicidad, telepromoción que diríamos si esto fuese televisión, y posiblemente el autor o el editor de dicha obra sean colegas de los diversos periodistas que le han dedicado varias páginas de periódico al tema.
Lo dicho: a veces una mosca vale más que mil palabras.
Un fantasma recorre el mundo del libro, el de la desinformación.
Sí, queridos e inocentes, malenterados lectores de este blog. Es triste pero es así: a este paso nos vamos a quedar sin datos sobre lo que se publica en España, y todo por culpa de la nueva página del ISBN.
A mí, por desgracia, no me han invitado a esa comida maravillosa que dan los Reyes cada 23 de abril. Por varios motivos ha sido una gran lástima para mí:
a) Porque me encantaría que me invitaran para declinar mi asistencia, ya que soy rabiosamente republicana.
b) Porque ya no tendré de qué fardar con mis nietos (de que me invitaron a ir a una comida con los Reyes y, después, de que fui tan chula como para decir que no).
c) Porque a lo mejor, en un rapto de locura, hasta hubiera ido, pero sólo para pillar por banda al Ministro de Cultura, o al Rey en persona, o a alguien más importante que todos, la princesa Letizia, a quien le interesa taaaanto el "Mundo del Libro", y cantarles cuatro frescas.
Y es que no hay derecho.
¿SE PUEDE SABER QUÉ LE PASA A LA PÁGINA DEL ISBN?
No hay modo de encontrar ya un libro ni información sobre él. Está inoperante, o se cuelga, o tarda horas y horas, o no funciona, o lo hace mal y, para colmo, cuando consigues que se abra la mayoría de las funciones que antes tenía ya no están.
Si es que yo no sé para qué anuncia el Ministerio de Cultura a bombo y platillo que la iban a cambiar. Claro que la han cambiado: a peor. Es más, yo creo que no es que la cambien, es que se la cargan.
Como decía el anuncio: ¡Una solución quiero!
O eso, o monto una huelga de escritores, editores y cotillas varios que se van a enterar.
Pues ya está dicho. Luego que no vengan llorando y diciendo que no avisé.
Así que como por el momento la página del ISBN no va ni para adelante ni para atrás, lo mejor para estar informado de todo lo que se cuece en la novela (negra) es visitar el blog "La Balacera", que este 9 de mayo cumplió nada menos que 5 años que se dice pronto (vamos, en la Prehistoria de internet), todo un record en esto de los blogs, que proliferan como setas y a la vez desaparecen como por arte de magia. Además, podéis bajaros desde su blog el especial en pdf "2003-2008, 5 años de Noticias Negras" que es sumamente interesante. Mis felicitaciones a Ricardo Bosque, su creador, por su constancia y por no tirar la toalla. Este post va por usted. Enhorabuena.
Ay, dios, si es que la culpa es mía por ser tan indiscreta.
Me pasa a veces, no sé de qué escribir (mi vida, contra lo que pudiera pensarse, no es una tómbola. De hecho, es más bien sosa) y cuento lo primero que me viene a la cabecita loca o, por aquello de la catarsis colectiva, algunas de las cosas que me pasan y con quién me pasan.
Y luego aparece un embolao.
Esta vez vino en forma de llamada telefónica:
-¡Mercediñas!
-Qué, mamá -respondo temblando de miedo, porque ese tono de voz ya me lo conozco y no presagia nada bueno.
-A ver, ¿qué es eso que te pasa con ese tal Leandro?
-Nada, si no me pasa nada, es algo que pongo en el blog, pero es de broma -le aseguro rápidamente intentando parecer muuuuy convincente.
-¿De broma? Ya, y yo me lo creo. Si es que eres una borde, si es que siempre estás igual, si es que es como cuando eras pequeña, que siempre estabas tirándote de los pelos con Piñeiro -yo me echo a temblar, porque cuando echa mano del recuerdo de mi archienemigo de la infancia la cosa va para largo (luego nos amigamos, que es lo que suele pasar cuando uno crece, pero las palizas que nos metíamos de niños eran finas)-. Esto no puede ser. Pero bueno, ¿qué es lo que llevo diciéndote yo desde que eras pequeñísima?
-¿Que hay que llevar siempre puestas bragas limpias por si tengo un accidente?
-¡¡¡¡NO!!!! Que hay que ser buena con los niños. Si es que eres una salvaje. Mira que meterte con él, con la paciencia que debe de tener contigo. Seguro que es un santo. ¡Un santo! Ya le estás pidiendo perdón ahora mismo, o si no...
Vale, cuelgo antes de que verbalice su amenaza y me pongo a la tarea:
Oye, Leandro, que adónde te mando el ramo de flores con la tarjetita y las disculpas. Y, ya de paso, que de qué color las quieres. Tú pide sin miedo. Las va a pagar mi mamá.
Lista de cotilleos sabrosones en los que, por un instinto básico de prudencia, no desvelaré los nombres de sus protagonistas (aunque, por petición popular, sí daré pistas):
- ¿Qué personaje del sector literario se acaba de poner tanto botox en la cara que al hablar apenas puede vocalizar?
- ¿Qué autor maduro y ex presentador de informativos (y de éstos hay muchos) coincidió conmigo en una caseta y cuando, tras un rato de agradable charla, me preguntó quién se encontraba en la caseta contigua y tenía una hermosa cola de lectores, y yo le respondí que un autor de libros de autoayuda, empezó a gritarle a él y a su público: «¡Pero si es un plagiario! ¡Señora, no le compre nada, que es un falsario!»?
- ¿Qué joven autor catalán se fue de juerga tras la fiesta del Qué Leer con muchos otros autores y editores y, cuando en una coctelería se pidió un combinado cuyo nombre le atraía pero no sabía en qué consistía, vio con asombro que le servían la bebida en un recipiente con forma de pechos femeninos?
- ¿Qué autora descarada se agenció una camiseta de rayas de mi maleta que aún no me ha devuelto?
Y, por último, lista de agradecimientos a los valerosos lectores y amigos que me hicieron mucho más llevadero ese día:
- A Anna, por ir todo el día en mi busca con Y punto. bajo el brazo, y eso que pesa lo suyo. Ojalá hubiéramos podido estar un ratito más hablando.
- A Luce, por lo mismo, pero además con cámara de vídeo para grabarme una entrevista.
- A Estrella y Carlos, de Oletvm, que se vinieron a verme y se echaron unas risas conmigo.
- A Rafael González Gozalo, que intentó llegar pero no lo consiguió. La intención es lo que cuenta.
- A TMB (Transports Metropolitans de Barcelona), que me dio la oportunidad de ser jurado de su concurso de relatos y me hizo pasar un rato estupendo que me recordó a mí misma con ocho o diez años, ganando concursos locales en Galicia y con mis abuelos entre el público aplaudiendo a rabiar, como estaban los de los niños premiados, y con toda justificación.
- A todos los que me habéis dado ánimos a través de este blog, de emails, de sms...
Sí, queridos y diminutos, inocentes e impresionables lectores de este blog: estuve allí, y sobreviví, que no es poco. Me refiero, obviamente, a Sant Jordi, el gran día, el día de la rosa y la espiga, de los libros y el dragón.
Lo cierto es que como soy pequeña y novata y ésta es la primera vez que acudo al magno evento en calidad de autora, me llevé una libretita tan poca cosa como yo para anotar mis impresiones y luego transcribíroslas (lo cierto es que ni siquiera tuve la previsión de llevármela, la robé descaradamente en la recepción del hotel, pero bueno, la intención es lo que cuenta), así que aquí van las cuatro listas que tuve tiempo de escribir entre firma y firma a falta de una crónica como dios manda, dos las pongo hoy y las otras dos el próximo día:
Lista de contradicciones que una novata presencia en Sant Jordi:
- Si es el Día del Libro, ¿por qué lo celebran con un dragón? ¿Para que les prenda fuego a las obras prescindibles? Pues ya puede empezar...
- Si es el Día del Libro, ¿por qué el "templo" que le pusieron a Ruiz Zafón sólo para él parecía más una tienda de Rey Mago que otra cosa? ¿Y qué Rey Mago sería él? ¿Gaspar?
- Si es el Día del Libro, ¿por qué parece más bien el "día de la tele"? Vale que firme Fito Cabrales, que tiene un recopilatorio de letras de sus canciones que ya quisieran para sí muchos poetas laureados, pero Risto Mejode, Nuria Plúmbea... ¿podría considerárseles "autores"? ¿Cuánto de sus libros es realmente suyo? ¿Por qué se les publica, por la enooooorme calidad literaria de sus obras o porque salen en la tele? Y, sobre todo, ¿qué pretenden? ¿Está dentro de sus planes empezar una carrera literaria o, cuando menos, grafológica, o hacen libros igual que anuncian pizzas, lavavajillas, gafas de sol o remedios para las almorranas?
Lista de elementos peligrosos a los que se somete una novata en Sant Jordi y a los que, como reza el título del post, sobreviví:
- Al hambre debida a la escasez de canapés en la fiesta de la revista Qué Leer.
- A las aglomeraciones en la fiesta del Qué Leer. Hay que ver cómo se mueven los escritores porque les den gratis de cenar (y mal).
- Al calor en la fiesta del Qué Leer (menos mal que había cava para refrescar).
- A los apechugamientos en la "foto de los autores" con que se inicia el día de Sant Jordi. Ya lo dijo Guerra: "El que se mueva no sale en la foto", y vive Dios que los escritores se lo toman al pie de la letra. Nunca me habían metido mano tan continuadamente en mi vida.
- A las carreras entre caseta y caseta intentando no morir atropellada en el intento por hordas de fans de Zafón dirigiéndose a su templete o las multitudes de señoras enfervorizadas admiradoras de Boris Izaguirre que le seguían por doquier.
- A la experiencia (traumática, por supuesto) de haberle firmado un ejemplar de Y punto. a todo un Conseller (de Interior) de la Generalitat, Joan Saura, al que le puse, toda dicharachera, que le dedicaba una novela "políticamente incorrecta" y del que después me informaron de que además era el máximo responsable de la policía catalana. Lo raro es que no me viniera a detener nadie.
Publicado a las 07:00 de 23/4/2008
Etiquetas: Y punto., Barcelona, Sant Jordi
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Pues aquí estoy, en Barcelona, temblando como una hojilla bandeada por el viento, intentando pintarme con pulso trémulo la raya de los ojos y untándome los dientes con vaselina, como las misses venezolanas, para poder ofrecer a mi público (ay, si parezco Lola Flores) mi mejor sonrisa.
Hoy es Sant Jordi, o Día del Libro, que también le llaman, queridos y atareados lectores, y no lo voy a negar, ya lo dijo Antonio Vega: asustada estoy.
¿Que por qué? "Que no hace falta ponerse dramática, mujer, si esto es la fiesta de los libros, si aquí todos somos amigos, si es una oportunidad maravillosa para que la gente se acerque a sus autores favoritos y los colme de felicitaciones..."
Ya, ya, ya.
Lo que me gustaría saber a mí es quién dice eso, Falcones, supongo, o Ruiz Zafón, o la Grandes, o Noah Gordon. Los demás ni amigos ni ná, que yo ya he ido a Sant Jordi más veces, pero como editora, y desde mi discreta posición en segundo plano, cubriéndole las espaldas al autor de turno, bien veía cómo volaban los cuchillos y las cuentas de la vieja que se hacían los novelistas con los dedos, que si yo sólo llevo cinco firmados y el de al lado ya va por los diez, que si claro, como Fulano o Mengano es de Barcelona, pues se lleva el público de calle, y yo, como vengo de Móstoles, no me como un colín.
Sinceramente, desde mi experiencia, afirmo rotundamente que para triunfar en Sant Jordi lo que hace falta es un pograma en la tele. Recuerdo un año en que los Lunnis fueron los que más firmaron, y eso que con sus manos de peluche de tres dedos casi ni podían coger los bolis.
Por eso ahora me arrepiento de haber rechazado aquella propuesta peregrina de realizar un "Supervivientes literarios" en aquella playa del Caribe. Seguro que si lo hubiera hecho, cual Robinson, hoy arrasaría a la hora de las firmas.
En fin, se hará lo que se pueda, sólo espero que algún lector que me quiera venga a verme, que nos riamos un rato, que me regalen al menos una rosa y, ya puestos, que me quiten lo bailao.
Besos
Hoy, miércoles 23 de abril, Día del Libro y de Sant Jordi, estaré en Barcelona firmando ejemplares de mi novela en las siguientes librerías:
Firmas de Mercedes Castro, "Y Punto."
* 11:00 - 12:00 h.: El Corte Inglés de Plaça Catalunya, 14. Firma delante del establecimiento.
* 12:00 - 13:00 h.: puesto de la librería Catalonia (Ronda Sant Pere) en el Paseo de Gràcia/Ronda Sant Pere.
* 13:00 - 14:00 h.: puesto de la librería Negra y Criminal en las Ramblas frente a la Boquería.
* 17:00 - 18:00 h.: El Corte Inglés de Diagonal, 617. Firma en el interior del establecimiento.
* 18:00 - 19:00 h.: FNAC L´Illa, Avda. Diagonal, 549. Firma delante del establecimiento.
* 19:00 - 20:15 h.: puesto de TMB (Transports Metropolitans de Barcelona) en el Paseo de Gràcia/Gran Vía.
Desde que hace una semana el joven Leandro, el webmaster de este nuestro blog, se ha convertido en protagonista indirecto de mis post, a la hora de trabajar conmigo me envía unos emails parcos e incluso diría que telegráficos para que no conozca nada más de su vida privada y lo pueda utilizar en su contra.
Nuestro último cruce de emails fue algo parecido a esto:
- Leandro: me tienes que pasar el post de mañana. Salu2
- Mercedes: ¿Te pasa algo conmigo?, ¿se te ha comido la lengua el gato?
- Leandro: me tienes que pasar el post de mañana. Salu2
No se da cuenta el joven Leandro, que en realidad no es tan joven, que sé más de él de lo que se piensa (Internet es una fuente inagotable de noticias y chismorreos). También intuyo, y eso ya no me hace tanta gracia, que él también sabe cosas de mí que entiende que es mejor callarse, así que desde hace siete días mantenemos una especia de guerra fría, como Estados Unidos y la Unión Soviética cuando lo de Bahía de Cochinos pero con algunas armas nucleares menos en el bolsillo. Nuestra relación profesional no puede ir a peor, así que o firmamos un armisticio en los próximos días o sacamos nuestros bombarderos de sus hangares y que salga el sol por Antequera.
Por cierto, que si alguien quiere saber cuál es la definición exacta de armisticio, yo estoy aquí para decírsela: "Un armisticio no incluye necesariamente la firma de un tratado de paz, sino que solamente cesen las hostilidades" (lo he copiado directamente de la Wikipedia, y que levante la mano el que no lo haya hecho alguna vez). Vamos, que lo que pretende Leandro es que no le saque más en este blog, y en la Red de Redes, como en el Amor y en la Guerra, el fin justifica los medios.
Pues va listo. Esto no ha hecho más que empezar. Yo siempre he sido muy belicosa y también muy de inmolarme. Y si hay público delante, mejor que mejor.
En fin, que nuestra relación pasa por un bache, y es que mi webmaster y yo llevamos cuatro meses con este blog y toda pareja siempre pasa en algún momento por el típico bajón. Por otro lado, ambos somos muy de jugar al gato y al ratón. Por ejemplo, yo le digo, "pues mañana me voy a firmar a Valladolid, eso te queda al ladito de tu casa, si quieres podemos conocernos". Y él me responde, "mejor comunicado me queda Madrid, para eso nos vemos allí, que voy dos veces por semana". Y claro, yo, aficionada como soy a tocar los güevecillos, cuando él me propone citarnos en una cafetería de la capital, me hago la loca e invento una excusa que nunca falla: "Pues precisamente a esa hora tenía cita en la peluquería".
Así que así estamos, como Tom y Jerry o Jinks y Pixie & Dixie, y sin ver solución a nuestra actual contienda. Si fuésemos argentinos lo arreglaríamos fácilmente yendo al psicólogo, pero no es el caso, él es de Burgos y yo de Ferrol. Y además, que si nos conociéramos en persona seguro que se rompería la magia, mejor mantengamos nuestra relación cibernética a distancia.
Ustedes, queridos lectores, tal vez tengan algún consejo que darme, porque yo no le veo salida a esto. Qué hacemos, ¿firmamos el armisticio o empezamos a sacar las escopetas del armario en plan «Bowling for Y punto.»?
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Mercedes Castro
Mercedes Castro Díaz (Ferrol, A Coruña). Licenciada en Derecho, siempre ha trabajado en el sector editorial, en el que ha desarrollado casi todas las funciones. Ha publicado relatos en diversos volúmenes colectivos, una antología bilingüe de Rosalía de Castro (2004), una edición crítica de la obra de Pérez-Galdós, Trafalgar (2001) y el poemario La niña en rebajas (2001). Y punto. es su primera novela publicada y el fruto de nueve años de trabajo. + info
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Con una poderosa voz narrativa cargada de ironía, Mercedes Castro irrumpe en el panorama literario con la historia de una mujer que se mueve entre claros y oscuros, una protagonista tan de carne y hueso que traspasa las páginas de esta novela con su humor agridulce, su contundente fragilidad y un inconformismo esencial que va más allá de cualquier punto y final. + info
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